Lasurfarver

Det var nat.

Denne skjulte maler havde det let.

Jeg gav ham en pensel badet i nostalgi.

Jeg gav ham de porøse fløjt

som skælver i mine linjer.

Jeg konkurrerede med alle farverne:

Min krop var trist

som alle efterårets blade;

jeg slukkede alle solnedgangene

i dette glas,

i denne stol,

på dette bord

der tjener som hovedpude

for mine tanker;

jeg dykkede

i gardinernes mumlen,

i de slørede ords

beskyttelse.

Jeg var ensomheden

men jeg havde brug for mere ensomhed.

Jeg ønskede at passe

ind i en rammes stumhed.

Derfor påkaldte jeg mig den skjulte maler.

Denne infantile palets sødme.

Disse øjne som ser på dig

fra regnen.

Denne beskyttelse som er lærredets.

 

(Men jeg så mig selv alene

i en bar

foran et spejl.)

 

Fik jeg sagt det var nat?

Det var dag.

Min krop af nat,

forklædt i månen:

man skal altid foregive at være,

være maleri.